я бью хрустальную посуду – и вовсе не на счастье – она миллионами непризнанных звёзд лижет кафель и впивается грубыми поцелуями в мои ладони, на них остаётся кровь и совсем не отстирывается, как не стирается из памяти и счастливое лето, сколько не полощи в талом снегу твои рубашки, они – словно на зло – пахнут свежескошенной травой – «Лёд растает, и под ним найдут нас с тобой…» – будем отвечать, что искали счастье, а потом лопатками упираясь в промёрзшую землю, смотрели как ветрено и по-зимнему жестоко нас заметает вьюга – потому что нет счастья – пусть это и единственная причина по которой я готов жить – «Лёд не растает…».
(c)Туська Ко
авторские знаки изменены.